Día dos. fallida deidad apocalíptica.

devorador de mundos.  oleo sobre lienzo 90x70 cm   

El problema con las buenas ideas es que se diluyen fácilmente en los segundos.  Solo queda iniciar de nuevo.

En teoría era el devorador de mundos,  que días antes aun no emergía de los jardines  nocturnos con arbustos de ramas secas y flores ondulantes según la brisa del verano.

Quedan las bestias de mirada fija, el ímpetu de la deidad sideral y los  bosques germinando en su dorso. 

Lunas verdes, serpientes cósmicas,  estrellas en caída y preámbulos de sueños remotos en espera de ser digeridos.

Es solo un primer intento.

Día uno. no procrastinaras.

foto cortesía Edwin Tamayo

Llevo tiempo sin escribir en el blog,  tal vez porque me he vuelto demasiado minucioso con lo que decido subir, tal vez porque lo que me parece fabuloso en la noche al salir el sol me resulta absurdo,  tal vez porque el tiempo no me alcanza, tal vez porque doy más pinceladas que párrafos, tal vez porque soy un procrastinador ferviente.

Por ello y tomando el ejemplo del hijo de una antigua amiga de colegio,  que por razones que desconozco y que poco me importa conocer,  ha decidido todos los días durante un año subir a su canal de YouTube un poema.   Sin lugar a dudas un verdadero enamorado de la poesía, que tan buen o mal poeta sea  queda a decisión de su público, pero sin lugar a dudas un acto de admirable compromiso y pasión por lo que desea;   debe ser esa fe y esperanza en la humanidad que aún se conserva en los años de juventud.  

aquí el enlace para los interesados en su poesía

https://www.youtube.com/channel/UCwzX8THMNJMKlI7Xt7q2hvw

Como yo ni soy buen poeta,  ni guardo ningún tipo de fe en la humanidad,  he decidido subir solo una entrada diaria al blog durante un mes,  creo que más como reprimenda y compromiso ante tantos días de vehemente pereza intelectual.

El problema con estos retos literarios es que hay días en los cuales la mente esta en blanco,  no estoy muy seguro si hoy es uno de esos,   por ello, y ante las dudas me limitaré a realizar un mini diario de acuerdo a las horas canónicas…veamos que tal me va.

Maitines:  durmiendo interrumpidamente,  tirado en un sofá en posición fetal,  que según me comentaron unas instrumentadoras que a esas horas pasaban, despertaron en ellas ese instinto maternal  propio de las mujeres con hijos; de esa hora solo recuerdo el sonido de  puertas cerrándose ruidosamente,  bombillas encendiéndose y apagándose a cada rato y una cafetera burbujeante y molesta; lejos un par de señoras del aseo hablan sobre la necesidad de mantener firme la fe en Cristo en el diario vivir…es casi como una pesadilla.

Laudes: suponiendo que el sol apareciese en el horizonte a las 6 am,  a esa hora fuera de los muros de la clínica la lluvia arrullaba todas esas almas impúdicas que horas antes habían fornicado hasta el cansancio.  Yo mientras tanto leía el tercer capítulo de un libro sobre santería, en este se explicaba el mecanismo mediante el cual los babalaos realizan sus distintos conjuros.

Prima: ya en casa, luego de desayunar y en espera que el sueño me venciera me limitaba a descargar música para la memoria USB del radio del carro,  victorioso pude descargar tres álbumes de Porter y algunas canciones de Juan son.

Tercia: durmiendo plácidamente en la cama de mi hijo,  sé que tuve un buen sueño, de que trataba no lo sé,  la información de lo soñado parece ser que no utilizó las vías que pasan por la amígdala, es probable que nunca lo recuerde, o tal vez lo haga el día que se active alguna vía neuronal alterna, de esas que siempre guardan todo.

Sexta: junto a mi esposa y mi hijo menor en una carretera con poco tráfico, un precioso día para viajar

Nona: bajo la sombra del samán octogenario,  cigarras escandalosas cantaban en arboles menos transitados aprovechando el inusual silencio de un pueblo en una tarde de domingo.

Vísperas: estamos en la vieja casa,  veo en lo alto de un firmamento que a cada minuto se limpia de nubes  la conjunción de varios planetas y  la luna,  sobre el techo venus parece descansar mientras las ramas de los árboles del jardín juegan con sus destellos.

Completas: todos duermen,  incluida la perra que está bajo la mesa y los cachorros que se encuentran en el patio,  yo estoy sentado en la silla de siempre, mirando las paredes de la casa, escuchando a Queen y preguntándome ¿Qué he de escribir?

Senderos. Sin título No 7.

 "medianoche de bestias nocturnas a la madrugada del domingo, dia del Señor" Acuarela

Siempre hay un solo camino, un camino ligeramente estrecho, un camino rodeado de árboles transitorios que rebotan sus hojas secas entre sus ramas,  un camino que desprende polvo a un pasado que segundo a segundo se olvida, un camino de hierbas semi secas que  agitan sus fértiles cabelleras al ímpetu del viento que calmo se desliza sobre ellas.

Es el camino que conduce a todas partes, el camino que depara cada situación y cada  espacio a la vuelta de cada curva.

Es el camino nocturno resplandeciendo bajo  haces de luz enceguecedores.

Es el camino que bien puede ser de polvo o cemento, no importa, es monótono e hipnotizante en toda su extensión, a pesar de sus accidentes y variaciones es el único que puede brindar uniformidad ante una vida en transcurso de incertidumbre.

Siempre  hay un camino que en las orillas guarda todos los secretos, todos los escenarios, todas las situaciones.

Un camino rodeado de  piedras que a pesar de la nocturnidad del frio aun desprenden el calor solar de un día cualquiera.

Un camino rodeado de pequeñas callejuelas entre los matorrales y  cercos  que se pierden entre montañas que disuelven su esencia en el horizonte de anochecer y oscuridad perennes.

Siempre el camino lleva a cualquier lado,  esa es la esencia de su existir,  conducir  a donde los sueños indican,  a donde las pesadillas escapan,  a todo aquello que bien pudo ser  y no pudimos dejar existir.

El camino se dirige  al pasado remoto de mi vida mientras yace de lado abrazando un futuro hipotéticamente nunca existente.

Las bestias nocturnas observan desde sus orillas; siempre he querido detenerme y dialogar con ellas, pero no puedo, la importancia de la travesía es mantener una velocidad que brinde un escape de la realidad.

Mundos alternos se forman alrededor, civilizaciones caen, familias nacen, la mujer de las mil caras está esperándome en algunas de ellas,  en ocasiones veo al mago cargando su mochila por los potreros circundantes, mirándome con curiosidad mientras se dirige al valle de los seres de piel cobriza y olor a verano.

El camino en ocasiones aparece en sueños, el camino en ocasiones sale de la nada mientras conduzco  el  carro a cualquier lado.

El camino soy yo, un eterno devenir de ideas, un constante renacer de un pasado inexistente, el constante anhelo de un incierto futuro, el deseo de ser todo y a la vez diluirme en mil cosas y terminar siendo nada

El camino soy yo, eso fue lo que me trató decir el hombre con el frio de muerte impreso en su rostro, cuando en un día de ensueño infantil emergió una mañana cualquiera entre la hojarasca en medio del sendero que conducía al bosque de los niños de piedra.   Años y años buscando entender sus palabras inentendibles, las palabras con las cuales de nuevo se sumergió en su sueño frio, bajo las hojas secas, entre las piedras frías, al amparo de las sombras  que proyectaban los árboles que nunca mueren.

¿Hombre de la hojarasca dónde estás? Necesito nuevamente escuchar las palabras que se desprendían de tus gélidos labios. 

¿Dónde encuentro su tumba?   Es necesario llegar a ella para dar inicio a la marcha y tomar los senderos que inevitablemente llevaran a lo incierto y mágicamente sacrílego.

Onírico

"ser onírico en disolución bajo una luna verde"  óleo sobre lienzo.

A veces pienso en los sueños, en esa media vida que en muchas ocasiones me niego a vivir. Pienso en los lugares que visito, en las personas con las cuales hablo, en las preocupaciones y decisiones que he de  tomar.

En los sueños no soy yo quien allí habita, en los sueños soy otro hombre,  soy aquello que no fui; soy el vagabundo invariable, el hombre que nunca se detiene, el hombre que no tiene hogar, el hombre que siempre busca algo  y que solo en muy contadas ocasiones lo encuentra.  En los sueños soy quien no soy, la antítesis de la divinidad.

En los sueños solo comparto con mi vida en vela el recuerdo de un pasado alterado por la memoria y los deseos… que extraño, el mundo que nos une es un mundo inexistente, un ahora frustrado, no hay cabida para el presente, el futuro solo es una brisa que se estrella contra el ocaso.

Somos el pasado, proyectamos nuestro mañana impulsados por él. No hay tal cosa llamada presente, no hay realidad.  Lo único que marca la diferencia entre el mundo onírico y el mundo consecutivo y lineal es el arrume de sensaciones que dispara un cuerpo en desgaste,  sin él  no existirían diferencias entre el uno y el otro, podría ser una multitud de seres con un recuerdo en común que ocasionalmente sueñan una vida rutinaria en un mundo estructurado.

Quisiera poder verme en sueños como el que es soñado y soñar al soñador, visitar su mundo y alterar con descaro su orden, desafiar lo que se llama realidad, irrumpir el sueño y en ese estado preguntar  la razón de todo esto.

"cadáver de un ser onírico emergiendo del sueño, resurrección"  óleo sobre lienzo

la respetable ignorancia

a propósito de esta imagen que está circulando por redes...

Breve elogio a la muerte.

La muerte como único fin,  la muerte silenciosa y pasajera

La muerte que rasguña las cabezas,  

que espera escondida entre las entrañas.

La muerte lisonjera y pendenciera

La muerte que invocan los valientes suicidas

Porque nadie conoce los demonios que cada quien estuvo condenado a llevar

Hay muertes de esperanza

Muertes que no son muerte sino  una eterna progresión  de senderos sin sentido

Hay muertes que prometen lo improbable

Paraísos ajenos a su esencia

Muertes que invocan al vacío

Todos temen, todos la evitan, todos la conjuran en homilías insulsas

Todos inevitablemente se postran ante su presencia

 Látigo de Osiris

Sangrante corazón de Jesucristo

Sonrisa macabra de Mictlantecuhtli

Collar de Kali

Una sutil  manera de representar la nada.

Una sutil forma de entender el anhelado reposo.

preámbulo de tormentas

Me gusta ver correr el viento  cuando es preámbulo de tormenta;  cuando en el principio de la tarde  los nubarrones  bajan y se dejan acariciar por los buitres serenos  en tanto  el sol  oculta su cara tras las montañas de agua  en suspensión.  Me gusta el silencio de esos instantes; una calma que huele a  flor de orquídea y  a libro viejo recién robado.  Me gusta sentir el trémulo que produce el agitar de las alas de las mariposas  y escuchar el repiqueteo de las hormigas presurosas corriendo a su nido, ver la hierba seca mecerse al compás de la brisa mientras sobre ella danzan juguetonas las hojas marrones que caen de los árboles robustos.   Quiero  de nuevo, un día cualquiera, volver a sentarme en el asiento de madera y olvidar todo lo que soy… solo contemplar el viento correr en el preámbulo de la tormenta.

"Federico y los días de colores"

cumplimos cuatro años...¿quien lo pensaría?

El primer recuerdo que tengo de mi abuela es aquel en el cual yo despierto sobresaltado luego de una pesadilla ridícula y la veo al lado de mi cuna, con una sonrisa afable, calmando mi primigenia mente díscola en una tarde de verano de un día indeterminado de un mes indefinido de un año ya lejano.

La última vez que la vi como la abuela sempiterna fue en la noche del 31 de diciembre en la obligada y anhelada reunión familiar de bienvenida de año nuevo, sentada a mi lado, algo cansada pero aun rebosante de vida.   12 horas después su corazón fallaría,  luego de 25 días de delirios y agonía dejaría su último aliento en un pequeño cubículo de una unidad de cuidados intensivos poco antes que el sol soltara   su último fulgor tras las montañas del horizonte.

En esos mismos días de esperar macabro,  un discreto ladrón cruzó la puerta que nunca asegurábamos (confiados en un mundo idílico) y con solo alargar la mano por entre la ventana tomó prestado el computador portátil,  llevando consigo historias no contadas, sueños irresolutos, mundos efímeros e imágenes de familiar y personal pasado,  todo bajo el sueño cómplice de mi mascota guardiana.

Pocas lunas después, un domingo 4 de mayo en la mañana (un día después de la fiesta de la cruz)  luego de que mi esposa confirmara la próxima llegada de mi segundo hijo, decidí que había llegado el momento de no dejar a la suerte y el olvido todo lo que escribía y luego de probar decenas de nombres estéticamente llamativos pero que ya tenían dueño opte por uno que  me recordaba a un simio escribiendo de manera desaforada tras una máquina de escribir “la tecleadera”.

Tres sucesos sin relación aparente hace cuatro años dieron como resultado  la creación de este blog.

146 Entradas (147 contando esta) que en un principio quise encajar dentro de las normas del marketing virtual,  buscando un nicho donde poder subsistir,  no pude lograrlo, (lo cual se refleja en los 10 dólares que tengo en la cuenta por pago de publicidad)   en un momento dado todo perdió su norte y se transformó en un muro donde dejar plasmadas las constantes fugas de ideas y un espejo donde estrellar la egolatría.

Dejaré aquí algunas anécdotas sobre el blog  y un enorme y sincero GRACIAS a todos aquellos que se han tomado un momento para leerlo.

1-      La primera entrada se dio gracias al afortunado hallazgo de mi primera figurita de yupi…la misma que hoy se encuentra extraviada

esos-munequitos-de-yupi-y-chitos

2-      Unas semanas después de soñar con el demonio vi la necesidad de escribir sobre él.

el demonio sobre el tejado

3-      Tres entradas están dedicadas a personas que cruzaron el umbral de la muerte,  el sacerdote Carmine Carrato, el odontólogo y cantante Eduardo Gil y mi profesor Odilio Yustres

un-bambuco-por-favor.

4-      Una entrada que pensé nunca acabaría fue la que trató sobre los dibujos animados de los 80s.

dibujos-animados-de-los-ochentas

5-      El canal de YouTube se creó en julio del 2016 solo tiene 9 videos publicados  y muchos en remojo…creo que me estoy volviendo muy tímido.

poloyoutuber

6-      De los 9 videos uno fue censurado por extremistas religiosos y por un tiempo se permitió su reproducción bajo determinadas restricciones, las cuales por suerte ya fueron levantadas.

la-farsa-de-la-ideologia-de-genero.

7-      La primera referencia de “Federico corre bajo la lluvia” la hice sin las ilustraciones…estás aun no existían.

el-cazador-valiente.

8-      Existen dos horóscopos,  el del 2017 y el del 2018 este último es lo mismo que el primero solo que diferente…curiosamente por  ellos muchos desconocidos por el imbox me han preguntado si en realidad me dedico a las practicas esotéricas…y que cuanto cobro.

el-mas-increible-horoscopo-del-2018

9-      Después de escribir sobre Bochica un lector me sugirió que formase una iglesia sobre aquella deidad precolombina…en una tarde de ocio en mi trabajo la formé “iglesia cosmológica cuántica carismática bochicariana” ese mismo día oficie mi primer matrimonio (con testigo y acta) hasta la fecha sé que la pareja en cuestión por muchos altibajos, engaños y rabietas no se ha separado.

bochica-sas-contra-jesuscristo.

10-   Facebook no permitió subir el enlace de “mujer desnuda, golondrinas y sombras” su algoritmo puritano consideró que los pezones de la modelo eran demasiado obscenos,  lo mismo ocurrió con la palabra “culo”.

mujer-desnuda-golondrinas-y-sombras

11-   Los próximos dos dioses que cerrarían la tétrada divina son Dionisio y Yavhe…no están por física procrastinacion. 

osiris-dios-de la muerte

Sin título No 6. dos inmensos ojos disolviéndose en destellos tornasol

Era una forma vaporosa,  un reflejo de advocaciones oníricas remotas,  dos inmensos ojos con iris que se disolvían en tornasoles destellos recorriendo caminos entre el turquesa, un avellaneda otoñal o simplemente un verde primitivo.

Un recuerdo de un sueño infantil,  el deseo de un adolescente viendo desgranar las estrellas del firmamento sin luna, bajo las ramas de un árbol de gólgota con exuberantes flores  nocturnas amarillas.

¿Qué dice su voz? 

 

Se materializan las ondas sonoras cabalgando en un aire cargado de calor malsano que brota por los resquicios de los andenes en las calles.

Forma frágil recubierta de azul con amuletos dorados y arcanos tallados sutilmente en decenas de cuentas atrapadas en hilos transparentes.

Me habla desde una dimensión que se desdobló varias veces, como cuando el sacerdote tomaba el vino del cáliz y lo cubría con un pequeño pañuelo que plegaba sobre sí mismo hasta casi hacerlo desaparecer,  como si aquel fuera el real truco de la transustanciación.

/Y mientras esto escribo y mientras esto recuerdo,  una pequeña araña cruza rápidamente a mi lado,  simplemente pasa, indiferente, ajena, rauda y delicada.  Efímera vida arácnida que por cosas del destino hoy tuvo la suerte de continuar./

Desde la penumbra, esos ojos mitológicos me miran y la voz enmascarada en  compases de  4/4 nombra sirenas que perdían viajeros de épocas antiguas,  invoca los dioses alados acadios,  conjura las fuerzas del dormido Pawahtún y en silencio espero que no altere el sueño de la mortal Kali.

Su forma se materializa segundo a segundo a tal punto que puedo rozar su cuerpo y burdamente percibir su vaporosa consistencia

Ríe y al hacerlo deja ver una de sus mejillas y sus labios, de ellos salen palabras que aseveran mentiras piadosas sobre visitantes de las estrellas,  sobre artilugios que sobrevuelan por valles solitarios o  poblados dormidos al amparo de la media noche,  pero al mismo tiempo lanza blasfemias a las letras sagradas y cósmicas ¿Qué es esa presencia? ¿Un demonio conservando aun las alas celestiales o un ángel en vísperas de la gran caída?

Cierro mis ojos,   como siempre lo hago cuando quiero cerrar las puertas de la realidad para adentrarme en los bosques de árboles con ramas entrecruzadas como esqueletos  que conducen a la tierra del sueño,  el mundo donde ya no soy yo y del que fácilmente puedo nunca más regresar, los dominios del olvido, de la no memoria…despierto, he regresado nuevamente, como todas las noches. Como se supone no hay huella del mundo onírico, solo un sabor particular en mi saliva, un exquisito sabor,  el sabor del sacrilegio,  de las aves solitarias cantando a la lluvia, el sabor que dice que eso está mal, el sabor de las falsas sirenas,  el sabor de los magos galácticos errantes.

Pippa

mujer anónima #4 - 
fredy polo

Esa mujer hasta hace poco niña,  sutilmente fue llamando mi atención;  primero la vi diluida entre mis sombras existenciales, con una mirada boba  perdida tras unos lentes de marcos gigantes  algo inusuales para alguien de su edad,  pensé que con ellos buscaba aparentar muchos años más,   luego, con los días  la volví a ver,  en esta ocasión tal vez en el preludio de su ovulación, con las mejillas rosadas, la mirada vivaz y los labios seductores, pero por sobre todo, con unos presumibles pechos blancos de areolas rosadas y suaves tratando escapar por algún resquicio de su blusa.   Nuevos días pasaron hasta llegar al hoy,  allí estaba  ella, con su expresión boba, sus hipotéticas tetas perfectas y las gafas inmensas,  pero hoy,  justamente hoy,  descubrí algo nuevo, fue necesario que noches adimensionales previas a la apoteosis  mi cerebro se viera embriagado por el percutir rítmico de un bombo, los sonidos sintéticos cuasi celestiales  y un estribillo que decía:

“me cuesta madrugar,

desde que era niño,

la noche me va mejor,

cual bestia nocturna,

resucitar,

el corazón,

entre las ruinas

y comulgar

con el mismo destino” 

De una canción del último álbum de zoe.  Ya con mi mente predispuesta  la vi cuando en su silla giró la cabeza con suavidad y dejó caer su cabello  rubio sobre el cuaderno en el cual escribía, un segundo movimiento de cabeza y descubrió su rostro somnoliento adornado por unos flecos rectos que descansaban sobre su frente,  y fue ahí, en ese momento, cuando comprendí  por qué mis ojos se posaban sobre ella.   

Ella era Pippilotta Viktualia Rullgardina Krusmynta Efraimsdotter Långstrump… Pippa mediaslargas, la niña aventurera que recorría los bosques en compañía de un mono titi y  un caballo blanco; que burlaba malhechores y dormía en acogedoras y rusticas casas al borde del camino, sobre paja seca y cajas con cachivaches,  ella era Pippa  la pelirroja ya no tan roja que antaño con dos moñas inmensas  viajaba por el mundo sin la necesidad de echar raíces.  Hoy vi un personaje de un cuento infantil encerrado tras unos enormes lentes.